Притча о розе и кактусе

Мужчина пришёл к мудрецу на закате.

Солнце уже клонилось к горизонту, окрашивая пыльную дорогу в медно-золотые оттенки. Мужчина шёл медленно, будто каждый шаг давался ему с усилием. Его плечи были опущены, взгляд — рассеянный, а лицо носило следы долгой внутренней борьбы. Это был человек, который давно не спал спокойно. Мысли, словно птицы в клетке, бились внутри его головы, не находя выхода.

Он был не беден и не стар, не болен и не глуп. Но он был разорван надвое.

В его жизни было две женщины.

Одна — жена. Женщина, с которой он прошёл годы. С ней были первые шаги во взрослую жизнь, общие страхи, маленькие победы и большие поражения. С ней он делил крышу над головой, хлеб на столе, тишину по вечерам и усталость по утрам. Она знала его слабости, его привычки, его молчание. Она видела его не только сильным, но и жалким — и всё же оставалась рядом.

Другая — любовница. Яркая, живая, словно вспышка света в сером дне. С ней он чувствовал себя иным: желанным, молодым, важным. Она смотрела на него так, будто он был героем, будто его слова имели вес, а его прикосновения — магию. Рядом с ней он забывал о быте, обязанностях, времени.

И каждая из них тянула его к себе.

Он не мог больше выносить это состояние. Каждое утро он просыпался с тяжестью в груди. Каждую ночь засыпал с мыслью, что кому-то лжёт — а возможно, и самому себе. Он искал знак, ответ, разрешение. И потому пришёл к мудрецу.

Мудрец жил на окраине селения. Его дом был прост: глиняные стены, низкий порог, деревянная дверь, потёртая временем. Говорили, что он не даёт советов напрямую. Говорили, что он не говорит лишних слов. Но те, кто выходил от него, выходили иными.

Мужчина вошёл и поклонился.

— Учитель, — сказал он, не поднимая глаз, — я оказался в сложной ситуации. Моё сердце разрывается. Я метаюсь между женой и женщиной, которую люблю иначе. Я не знаю, кого выбрать. Я устал. Прошу, скажи мне, как поступить.

Мудрец долго молчал.

Он смотрел на мужчину спокойно, внимательно, словно видел не только его лицо, но и всё, что скрывалось за ним: сомнения, страх быть плохим, страх потерять удобство, страх одиночества, страх боли — своей и чужой.

Не говоря ни слова, мудрец поднялся и вышел во двор. Мужчина последовал за ним.

Во дворе стоял деревянный стол. На нём — два глиняных горшка.

В одном росла роза.

Её стебель был тонким, но крепким. Листья — тёмно-зелёные, с едва заметными следами времени. На верхушке распускался цветок — нежный, глубокого красного цвета. Он был не идеален: один лепесток чуть надломлен, другой — потемневший по краю. Но в этом была его живость. Роза источала тонкий аромат — не резкий, но тёплый, узнаваемый.

В другом горшке рос кактус.

Невысокий, плотный, покрытый острыми иглами. Он выглядел сурово и замкнуто. Его поверхность была матовой, почти серой. Ни цветов, ни запаха. Только форма и защита. Но было в нём что-то устойчивое, выносливое. Он явно прожил не один жаркий сезон.

Мудрец жестом указал на горшки и спросил:

— Если бы тебе нужно было выбрать только один, что бы ты выбрал?

Мужчина даже не задумался.

— Розу, — сказал он уверенно. — Конечно, розу.

Он улыбнулся, словно ответ был очевиден. Роза была красивой, живой, желанной. Как можно выбрать иначе?

Мудрец кивнул, но ничего не сказал. Он лишь пригласил мужчину сесть рядом на скамью.

— Скажи мне, — наконец произнёс он, — ты знаешь, что нужно розе, чтобы она жила?

Мужчина пожал плечами.

— Вода, солнце… уход, наверное.

— Именно, — сказал мудрец. — Роза требует внимания. Её нужно поливать вовремя. Обрезать, когда она болеет. Защищать от вредителей. Иногда она теряет лепестки. Иногда она колется. Иногда кажется, что она больше не цветёт. Но если ты остаёшься рядом, она снова распускается.

Он перевёл взгляд на кактус.

— А знаешь, что нужно кактусу?

— Почти ничего, — ответил мужчина.

— Верно. Кактус выживает там, где другие погибают. Он не требует много воды. Он привык к одиночеству. Он защищается иглами. Он не просит ласки. Он просто есть.

Мудрец замолчал.

Ветер прошёлся по двору, чуть качнув розу. Один лепесток медленно упал на землю.

— Ты выбрал розу, — продолжил мудрец. — Но скажи мне честно: ты готов ухаживать за ней всю жизнь? Ты готов видеть, как она вянет и расцветает снова? Готов терпеть её шипы, даже когда они ранят? Готов быть рядом, когда она не цветёт?

Мужчина молчал.

— А если ты выберешь кактус, — сказал мудрец, — ты не будешь ранен его иглами, если не станешь сжимать его слишком крепко. Он не даст тебе аромата каждый день, но он выстоит, когда будет засуха. Он не попросит от тебя многого. Но и не отдаст тепла так, как роза.

Мужчина опустил голову.

Он вдруг понял, что всё это время смотрел только на цветок — и почти не думал о корнях. Он хотел красоту, но боялся ответственности. Он хотел чувств, но избегал труда. Он хотел быть любимым, но не всегда был готов любить.

— Учитель… — тихо сказал он. — А если я ошибусь?

Мудрец улыбнулся — впервые за весь разговор.

— Ты уже ошибаешься, — сказал он мягко. — Потому что хочешь выбрать между ними, не выбрав себя.

Мужчина поднял глаза.

— Пока ты не поймёшь, кто ты — садовник или путник, — продолжил мудрец, — любой выбор будет бегством. Жена ли, любовница ли — это лишь отражение твоего страха и твоей жадности. Ты хочешь и покой, и страсть, но не хочешь платить цену ни за то, ни за другое.

Он встал и взял в руки оба горшка.

— Истинный выбор не в том, кого ты оставишь рядом, — сказал он. — А в том, за кого ты возьмёшь ответственность.

Мужчина долго сидел молча.

Когда он поднялся, солнце уже скрылось за горизонтом. Он поклонился мудрецу и ушёл той же дорогой, но шаг его был иным. Не легче — честнее.

А роза и кактус остались стоять рядом, каждый в своём горшке, зная, что их судьба — не быть выбранными, а быть понятыми.